Frívolidades, ou de como odeio cortar o cabelo

Odeio cortar o cabelo (que já vai sendo pouco...). Primeiro, porque acho tempo e dinheiro mal gastos; segundo, porque acho todos os homens com o cabelo cortado ficam com cara de parvos, e pergunto-me porque haveria de ser excepção; terceiro, porque o barbeiro insiste quase sempre em conversa para a qual não tenho paciência; quarto, porque detesto aquele “friozinho” na nuca (especialmente no Inverno) que sentimos no regresso a casa, depois da “trunfa” desbastada; quinto – e último – porque ir cortar o cabelo me obriga a tomar um duche logo de seguida, em repetição do duche matinal, um pouco como se assim lavasse o corpo do pecado cometido de ter ido ao barbeiro (desculpem, “cabeleireiro” é coisa da “gaja”). É, portanto, assim como cumprir promessa da qual não espero “graça”.

Durante muitos anos o cumprimento da promessa era menos penoso, pois a função estava entregue ao Sr. Carvalho, oficiante na “Baixa” mas que nas manhãs dos domingos previamente acordados irrompia lá por casa para nos cortar o cabelo, assim arrecadando uns “extra” para a pesca desportiva, seu passatempo de eleição. Poupavam-se as idas e vindas ao e do barbeiro; passava-se directamente ao duche “sem passar pela casa da partida e sem receber os dois contos”; e como o Sr. Carvalho era quase da família já sabia as conversas a ter e não ter com cada um. Hosanas!, apesar do inconveniente que era alçar da cama às 11 da manhã depois de uma noitada de sábado: não se pode ter tudo, caraças! Foi o Sr. Carvalho que me cortou o cabelo quando fui para a tropa, rigorosamente nem demasiado comprido para ter de ir ao barbeiro castrense nem demasiado curto para fazer ainda mais figura de parvo. Mesmo assim, em época de cabelos compridos (estávamos nos “early 60s”), lá vinha sempre a pergunta sacramental quando encontrava alguém: “estás na tropa?” Grrr! Que ódio!

Durante os muitos anos em que quase não tinha tempo para dormir – muito menos para cumprir promessas laicas como “”cortar o cabelo” –, e chegado o Sr. Carvalho a uma velhice descansada, usei os barbeiros (já disse que “cabeleireiro” é coisa de”gaja”) dos “centros comerciais”, abertos “fora de horas” e suficientemente impessoais para não me maçarem com conversas abstrusas. Agora, com mais tempo, passei a função ao barbeiro do bairro, que não obriga a deslocação inútil. Vantagens? Inconvenientes? Bom, inconvenientes à farta, a começar com a intragável conversa quase tão má como a de taxista: hoje quase fui obrigado a expressar a minha opinião - que provavelmente o “fígaro” acharia abalizada - sobre o alegado crime do tal Seabra, coisa que me interessa tanto como a a vida sexual da astróloga Maya. Vantagens? Uma e muito, mas muito, relevante: então não querem lá ver que até é barato? E pergunto, porque haveria eu de pagar muito e caro por algo que detesto tanto como fazer a cama mas sou obrigado a cumprir?

"A Morte da Amante do Milionário"

Peço desculpa, mas homicídio, milionário, testamento, amante, herdeira espoliada?... Não é mesmo um caso à medida de um destes senhores? Então porque esperam?

Frivolidades: alpercatas, ou como ganhei um problema de consciência que quase me vai estragar o Verão!

Ele há objectos assim: feitos de materiais humildes, assim nascem – humildes – destinados aos mais pobres. Mas, por um qualquer golpe de magia, há um momento da sua vida em que, adoptados, vá lá saber-se porquê, por “trend setters” e apenas com um pequeno toque aqui ou ali, se transformam em ícones de moda e mudam a sua personalidade.

Bom, nada de mistérios, estou a falar das humilissimas alpercatas (“espadrilles”, em castelhano e já explico o porquê do termo “aqui do lado”), de sola de juta e “parte de cima” de lona, nascidas para calçar os mais pobres dos pobres, ou, de entre estes, aqueles que, pelo menos, podiam aspirar a andar calçados, mas que, vá lá saber-se porquê e apenas desdobrando as originárias cores sombrias em novas tonalidades berrantes, se transformaram em objecto de culto e estilo adoptado nas praias e “resorts” por quem se pode dar a luxos e bom gosto. Não, e não passaram, pelo menos muitas delas que doutras se não distinguem, a ter a “griffe” de costureiros famosos, Armani ou Versace; continuam, agora em paletas de todas as cores e tons que lhes mudam a personalidade, a ter o mesmo aspecto de antanho e preços convidativos.

Bom, mas a que vem isto a propósito? Muito simples: há anos que aderi ás ditas alpercatas e não há Verão que se preze que não tenha ali umas poucas, no armário dos sapatos, que uso com bermudas ou apenas com o fato de banho nas manhãs de praia ou de piscina ou, pura e simplesmente, durante todo o dia “veraniego” que dura até ao duche antes de jantar. Mal meu, pois parece que, ao contrário do que acontece no país aqui do lado onde existem centenas de lojas que as vendem, entre as quais a mais do que célebre Casa Hernanz da madrilena Calle Toledo (não levo nada pela informação e custam cerca de €5 cada par) que até chega a ter “bicha” à porta a dar a volta à esquina, em Portugal as tais alpercatas são objecto em vias de extinção, mais difíceis de encontrar do que um bom jogo da selecção portuguesa. E, quando as há, parece que foi decidido que são coisa de “gaja”, pois para encontrar o nº 41 é melhor darem-se alvíssaras, sendo caso para telefonema imediato a amigos que, tal como eu, aderiram ao conceito.

Mas... tan, tan, tan, tan, eis senão quando, num qualquer dia dos idos de Maio e por um mero acaso proporcionado pela minha velha mania de andar a pé por Lisboa, lá dei com uma daquelas lojas modernaças, que vende tudo a baixo preço (não, não é chinesa...), onde se vendiam, fabricadas no Bangladesh, a... €1 cada par!!! Atónito, esfreguei os olhos para acreditar e, depois de um sorriso de alegria triunfante pela conquista, lá comprei todas as cores que existiam com o nº41 tendo, de seguida, tratado logo de avisar da descoberta a “troupe” habitual dos meus amigos da "confraria das alpercatas".

Bom, mas isto foi a parte boa do acontecimento. A má? Esta foi começar a pensar quanto receberiam os pobres operários do Bangladesh para um loja de Lisboa poder vender tal coisa a €1 cada par, tendo em atenção o custo do material, o transporte (“chiça”!, o Bangladesh fica do outro lado do mundo!) e as margens de lucro de fabricante, importador e lojista. Confesso, fiquei com suficientes problemas de consciência que hoje, quase dois meses depois da compra e com o Verão a andar já por aí, ainda não decidiram largar-me e me moem a consciência nos momentos mais pacatos do dia. É assim ou pouco com o anjinho bom e o diabinho mau: o primeiro penaliza-me por ter colaborado com tal exploração infamante; o segundo alerta-me em como comprei o que queria sem ter de ir a Espanha e, pior ainda..., por dinheiro quase nada. Uma chatice que nem me deixa gozar em paz tão faustoso acontecimento.

Acho nunca irei resolver este dilema!